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瞪着天。他没多看，转身朝后吼了一嗓子：“盾手压进十步！掩护二师兄施术！”声音沙得像砂纸磨铁，他自己都听出不对劲，估计是刚才冲得太猛，喉咙被火药味呛坏了。 前排弟子咬牙往前顶，盾牌撞上焦土堆发出闷响。几个长矛手猫着腰从盾牌缝隙钻出去，矛头一抖，扎翻一个刚探头的伏兵。那人手里攥着把淬毒的短钩，还没甩出来就扑街了。烟尘太大，睁眼都费劲，但没人敢停。孙孝义知道这时候谁停下谁死——敌人虽然破了门，可岩隙里还藏着不少暗堡，冷箭、毒镖、阴符时不时冒出来，打得前锋队抬不起头。更恶心的是那些戴兽骨面具的家伙，普通烟雾熏不倒他们，反而越打越疯，跟嗑了五石散似的。 他眼角扫到左侧断坡，钱守静已经蹲在一块烧焦的青石后面，背影稳得像块石头。那小子从来不说话，干啥都悄没声，可关键时刻从不掉链...